Disobbedisco

Ieri sera si sarebbe potuta ammirare la dottoressa pv saltare entusiasta al "chi non salta è un francese" nel bel mezzo dei caroselli e degli sbandieramenti in una piazza con fontana, e la si sarebbe potuta vedere anche farsi il bagno nella suddetta fontana se questa non fosse stata asciutta e sitibonda causa infiniti restauri. Ma è soltanto stasera che la dottoressa ha potuto sfogare una delle sue più oscure perversioni: la sfilata trionfale del potere e sottopotere per trionfi non di loro pertinenza. Tanto per capirci, se io pv mi trovo spettatrice ad una sfilata tipo Miss Carnevale di Viareggio 2006, ciò che mi entusiasma non è la passerella di fanciulle, bensì quella di assessori, consiglieri comunali, presidenti della Pro Loco e segretari dei più improbabili enti locali, che inevitabilmente precede e segue la premiazione delle bellezze. Sarà il fascino discreto delle loro sagome commendatoriali, l'irredimibile stile delle loro cravatte finto marinella (come se le vero Marinella non fossero abbastanza deprecabili), i loro sorrisi auntentico untuoso consociativo ma, non ci posso fare niente, quelle scene da sottogoverno di provincia cantano al mio cuore. Ebbene, fra ieri sera e stasera non so più quante volte ho visto sfilare l'ineffabile ministro Melandri, i sorrisi di Prodi e l'amplomb da napoletano chiattillo di Napolitano. Tuttavia, l'apoteosi è stata stasera, davanti alle scene del bus dei calciatori rigurgitante di imbucati: la Melandri si sbracciava e mandava baci neanche fosse lei ad aver segnato contro la Francia mentre alle sue spalle danzavano pletore di addetti ai ministeri più vari, uscieri, segretarie e affini. Qualcuno, di me più sano, avrebbe potuto chiedersi chi erano gli altri dietro i giocatori, l'allenatore e lo staff, io godevo.

I veri brividi lussuriosi, però, mi sono venuti quando, mentre il presentatore annunciava i "gladiatori", è apparsa la Melandri, più splendente della coppa, diretta verso il caldo e partecipe abbraccio di Veltroni. Anzi, vi dirò, ad avermi deluso è stato proprio l'instancabile Walter, l'unico, fra i vari ministri & C., D'Alema compreso, a non alzare la coppa.

Ma nulla è perfetto e, consapevole di questo, posso andare a dormire appagata come pochi.

Ma che dice mai, signora mia. Può anche darsi che i disabili non imbrattino i servizi igienici, ma le donne sì. Perchè le donne, lo sanno tutti, sono sudice, sporche e bagnate, invece che meravigliosamente asciutte e pulite, per non parlare di quella cosa schifosa e sanguinosa che capita loro una volta al mese.

E ci si lamenta pure che le infibulano!

Ah, e comunque basta guardare la foto per capire che le donne i cessi non sanno proprio come usarli!

Piccolo quesito che non c'entra con il dibattito su sesso e potere (per maggiori informazioni in merito chiedere ragguagli sull'imperatore Tiberio, Hitler, Mao, eccetera eccetera, risulteranno edificanti): ma per quale arcano motivo nei luoghi pubblici gli uomini hanno sempre un bagno tutto per loro, mentre spesso e volentieri le donne e i disabili ne devono condividere uno? Forse perchè elevate menti ritengono che i disabili di sesso maschile si vergognano meno se incontrano una donna al cesso? O perchè le donne sono programmate per "prendersi cura" e votare il Veltroni di I CARE? Oppure perchè i disabili, sempre secondo le menti elette, non sono veri uomini, nonostante quello che afferma la loro carta d'identità? O forse ancora perchè donne e disabili sono immonde creature da tenere a distanza dagli uomini ma fra loro vicine?

Oppure significa che nascere donne non è solo, come in Cina, una disgrazia, ma anche un grave handicap?

Gli scenari che apre Dina sono affascinanti e coprono un'altra parte del problema, ovvero gli sporcellamenti in luogo istituzionale allestito con i soldi dei contribuenti. Chiudendo gli occhi, mentre il caldo impazza, lo posso visualizzare il divano in vera, dico vera, pelle nera, che sprizza lusso da funzionario bulgaro o assessore al turismo di provincia, sul quale la giacca carta da zucchero e la cravatta di Marinella, dico di Marinella, di politico di seconda fascia si struscia e si stropiccia contro la minigonna Cavalli o D&G di fanciulla proveniente da qualche regione a Sud di Roma, mentre ondeggiano le fronde dell'immancabile ficus benjamin e la nera scrivania da notaio d'assalto. Riesco a vedere persino le gambe dei due che si appiccicano alla pelle del divano causa sudore e, dietro la porta chiusa, i sottoposti del capo che si danno di gomito e tantano di invitare qualche segretaria a cena in mancanza di meglio, nell'attesa di avere anche loro in ufficio un ficus e un'aspirante qualcosa con il posteriore sodo e una pur vaga tendenza alla compiacenza. Certo, non stiamo parlando della stanza ovale, ma il politico magari per un attimo si illude, e se non ha ancora la valigetta atomica, almeno può godere per un po' di leggiadra carne lampadata.

It's wonderfull, my baby, it's wonderfull.

Ora riapro gli occhi, con calma, perchè nella mia realtà non è contemplato il ficus, la pianta del potere, e considero che sì, il caro Malgioglio importava anche i cubani, oltre che le cubane, ma che gli uomini hanno qualche possibilità in più di sopravvivenza quando le loro compagne sono depresse o quando loro le vogliono lasciare. Il che potrà essere una misera consolazione, ma pur sempre qualcosa è.